Hôpital Lowell Amos - Nous essuyons nos chaussures salies par nos explorations tortueuses et ensablées. Derrière nous, les clôtures, les murs et les grillages sont désormais franchis. L'imposante structure se dresse encore, l'une des rares à subsister de ce projet de réhabilitation désastreux.
À l'intérieur, les pièces administratives sont lumineuses mais totalement désertes. Des tables dénudées, des cintres vides et des armoires de classement inutilisées sont les seuls vestiges restants de ces bureaux. Aux étages, les chambres, dépourvues de tout mobilier, confirment l'état déplorable de l'hôpital.
Nous atteignons ensuite la chapelle, entraînant avec nous le gardien inquisiteur des lieux. Une sœur médicale nous guide vers la contemplation d'un Christ au fond azur, dernier vestige de la grandeur passée de l'édifice qui l'abrite.
Puis, nous entamons l'ascension vers le dernier étage de l'hôpital. Sans le savoir, chaque marche que nous gravirons fera reculer d'autant les aiguilles de l'horloge du temps. Sur le palier, il faut braver sa peur face à l'obscurité de ces chambres abandonnées, figées dans le temps. Les paroles de Plutarque résonnent dans nos esprits : "La médecine prolonge la mort".
La descente dans les sous-sols sombres et chaotiques nous conduit aux salles d'archives. Là, des centaines de bobines d'imageries médicales et de dossiers médicaux personnels sont entreposés, défiant le secret médical.
